Tous les jours de la semaine, en hiver, en automne,Dans le ciel de Paris, les cheminées d'usines ne fument que du gris.Mais le printemps s'amène, une fleur sur l'oreille,Au bras, une jolie fille.Tournesol, tournesol, c'est le nom de la fleur,Le surnom de la fille, elle n'a pas de grand nom, pas de nom de famille,Et danse au coin des rues, à Séville, à Belleville.Tournesol, tournesol, tournesol, à le sol des coins de rue.Et les beaux jours sont venus, la belle vie a vécu,Le génie de la Bastille fume une gitane bleue dans le ciel amoureux.Dans le ciel de Séville, dans le ciel de Belleville, et même de n'importe où.Tournesol, tournesol, c'est le nom de la fleur,Le surnom de la fille, elle n'a pas de grand nom, pas de nom de famille,Et danse au coin des rues, à Séville, à Belleville.Tournesol, tournesol, tournesol, à le sol des coins de rue.Tournesol, tournesol, c'est le nom de la fleur,Le surnom de la fille, elle n'a pas de grand nom, pas de nom de famille,Et danse au coin des rues, à Séville, à Belleville.Tournesol, tournesol, tournesol, à le sol des coins de rue.