Un homme sort de chez luiIl s'est trait tout le matinC'est un homme tristeCela se voit à sa figureSoudain dans une boîte à orduresIl voit un vieux bottin mondainQuand on est tristeOn passe le tempsEt l'homme prend le bottinLe secoue un peuEt le feuillette machinalementQuand on est tristeOn passe le tempsLes choses sont comme elles sontCet homme si triste est tristeParce qu'il s'appelleDu conEt il feuilletteEt continue à feuilleterEt il s'arrête à la page des désEt il regarde à la colonne des dé-u-duEt son regard d'homme tristeDevient plus gai, plus clairPersonne, vraiment personneNe porte le même nomJe suis le seul du con***-il entre ses dentsEt il jette le livre, s'épousette les mainsEt poursuit fièrementSon petit bonhomme d'achemar