En pos del alba azulada, ya por los campos rutila del sol,la grande, tranquila y victoriosa mirada,sobre la curva lomada que asalta el cardo bravío,y allá en el bajo sombrío donde el arroyo serpea,de cada hierba gotea la viva luz del rocío,de los opuestos confines de la pampa,uno tras otro sobre el indómito potro,que vuelca y bate las crines,abandonando fortines, estancias, rancho, mujer,vienen mil gauchos a ver, si en otro pago distante,hay quien se ponga adelante, cuando se grita a vencer.Sobre el inmenso escenario, vanse formando en dos alas,y el sol reluce en las galas de cada bando contrario,pueblase el aire del vario rumor que en torno desata,la brillante cabalgata que hace sonar de luz llenas,las espuelas nazarenas y las virolas de plata,de entre ellos,el más anciano divide el campo después,señalando de través larga huella por el llano,y alzando luego en su mano una pelota de cuero con dos manijas,certero, la arroja al aire gritando,¡vuela el pato!,va buscando un valiente verdadero,y calabando a correr suelta el potro vigoroso,y aquel sale victorioso que logra asilo al caer.Puesto el que supo vencer en medio, la turba calla,y a ambos lados de la valla de nuevo parten el llano,esperando del anciano la alta señal de batalla.¡Dala al fin!Hondo clamor ronco truena en el circuito,y el caballo salta al grito,de su impávido señor.Y vencido y vencedor del noble triunfo sedientos,se atropellan turbulentos en largas filas cerradas,cual dos olas encrespadas que azotan contrarios vientos.Alza en alto la presea su feliz conquistador,y su bando en derredor le defiende y clamorea.Uno y otro aguijonea el ágil bruto,y chocando entre sí,corren dejando por los inciertos caminospolvorosos remolinos sobre las pampas rodando.Vuela el símbolo del juego por el campo arrebatado,de los unos conquistado, de los otros presa luego.Vence entre hálitos de fuego,varios jinetes rodar,otros súbito avanzar pisoteando los caídos,y en el aire sacudidos rojos ponchos ondear.Huyen en tanto azoradas de las lagunas vecinas,como vivientes neblinas estrepitosas bandadas.Las grandes plumas cansadas tiende el chajá corpulento,y con veloz movimiento y con silbido de balas,bate el carancho las alas hiriendo a hachazos el viento.Con fuerte brazo les quita robusto joven la prenda,y tendido a toda rienda.—¡Yo sólo me basto! —grita.En voz de él se precipita, y tierra y cielo se azorda.Lanzada escape la horda,tras el audaz desafío,con la pujanza de un río que anchuroso se desborda.Y allá van, todos unidos,y él los asusa y provoca,golpeándose la boca con salvajes alaridos.Danle caza, y confundidos,todos el cuerpo inclinado sobre el arzón del recado.Temen que el triunfo les roben,cuando volviéndose el joven echa al tropel su tostado.El sol ya la hermosa frente abatía,y silencioso su abanico luminoso desplegaba en Occidente,cuando un grito de repente llenó el campo,y el clamor cesó la lucha.En honor de un solo nombre bendito,que aquel grito era este grito,¡SANTOS VEGA EL PALLADOR!Mudos ante él se volvieron,y ya la rienda sujeta,en derredor del poeta un vasto círculo hicieron.Todos el alma pusieron en los atentos oídos,porque los labios queridos de Santos Vega,cantaban y en su guitarra zumbaban estos vibrantes sonidos.Los que tengan corazón,los que el alma libre tengan,los valientes,esos vengan a escuchar esta canción.Nuestro dueño es la nación,que en el mar vence la ola,que en los montes reina sola,que en los campos nos domina,y que en la tierra argentina,clavó la enseña española.Hoy mi guitarra en los llanos,cuerda por cuerda,así vive.Hasta el chimango es más libre,en nuestra tierra,paisano.Mujeres, niños, ancianos,el rancho aquel,que primero murió.Llenó con solo un te quiero,la dulce prenda querida.Todo el amor y la vida,es de un monarca extranjero.Ya Buenos Aires que encierra,como las nubes el rayo.Ya Buenos Aires que encierra,como las nubes el rayo.El 25 de mayo,clamó de súbito guerra.Hijos del llano y la sierra,pueblo argentino,¿qué haremos?Menos valientes seremos,que los que libres,se aclaman.De Buenos Aires nos llaman,a Buenos Aires volvemos.Ah, si es mi voz impotente.Ah, si es mi voz impotente,para arrojar con vosotros,nuestra lanza y nuestros potros,por el vasto continente.Si jamás independiente,veo el suelo en que cantar.No me entierren en sagrado,donde una cruz me recuerde.Entiérrenme en campo verde,donde me pise el ganado.Cuando cesó esta armonía,que los conmueve y asombra.Era ya vega una sombra,que allá en la noche se hundía.Patria, a sus almas decíael cielo de astros cubierto.Patria, el sonoro conciertode las lagunas de plata.Patria, la trémula matadel pajonal del desierto.Y a Buenos Aires volaron,y el himno audaz repitieron,cuando a Belgrano siguieron,cuando con Güemes lucharon,cuando por fin se lanzarontras el ande colosal.Hasta aquel día inmortalen que un grande americanobatió al sol ecuatorianonuestra enseña nacional.