¿Qué es un boliche?MiedoPodés decir todo lo que quierasLos padres siguen los hijos, ¿sabés?Y voy siempre ahíY antes tomaban agua los caballosTenían como una bomba y un palenque en la puertaEra tremendo cuando venían a tejerA dos quines y de tierraY yo ibaQué lindo, y sigo yendoY los hijos son ahora los dueñosY por supuesto queY tenemos amigos míosY es que lindo que esPorque me acuerdo de hasta cuando yo era chicoQué bonito, qué lindo bolicheMiedoUn boliche como tantosUna mesa como hay muchasUn borracho que se ruchaSu sueño de competirHay un tira que se asomaUna copa sin monedaUn jugo que se la tomaY una caña sin servirUna partida de tupeEntre cuatro veteranosQue entre naipes y tocanosDespilfarran su pensiónY acodado sobre el mármolAgarrado como un brocheUn kurda que noche a nocheSe manda su confesiónEl trompaY a la broncaPorque un burrete se cuelaY un cantorCon su vigüenaPide permisoY entonaY asíEntre naipes, kurda y cantoDe esta escena cotidianaY de esta escena cotidianaSe oye la voz de una nenaPapá, vamosQue mamá te llamaBoliche como tantosUna esquina como hay muchasUn farol que los escuchaEn su nocturno cantarEl chistar de una vecinaLa que no cuaja en el barrioY un bacánDe tren con árbolQue se piensa de un jaguarLa presencia de una genteDesparramando el conciertoYa la calle es un desiertoY el rey de bastos copóEl envite de una copaQue de apuro va a barajaMientras que frente a la cajaSe afanaEl que te afanoEl trompaTira la broncaPorque un burreteSe cuelaY a la broncay un cantor con su vigüena pide permiso y entona, y así.Entre naita curva y canto de la escena cotidianase oye la voz de una nena, papá, vamos, que mamá.Te amo.