Un boliche como tantos, una mesa como hay muchasUn borracho que se rucha a su sueño de competirHay un tira que se asoma, una copa sin monedaUn jugan que se la toma y una caña sin servirUna partida de tute entre cuatro veteranosQue entre naipes y tocanos despilfarra su pensiónY acodado sobre el mármol, agarrado como un brocheUn kurda que noche a noche se manda a su confesiónEl trompa tira la bronca porque un burrete se cuelaY un cantor con su viguena pide permiso y entonaY así, entre naipe, kurda y canto, desde la escena cotidianaSe oye la voz de una nenaPapá, vamos, que mamá te llamaBoliche como tantos, una esquina como hay muchasUn borracho que se rucha a su sueño de competirHay un tira que se asoma, una mesa como hay muchasEl chiste de una vecina, la que no cuaja en el barrioY un vacame, rancón, arco, que se pinta de un jaguarLa parecencia de una gente desparramando el conciertoYa la calle es un desierto y el rey de bastos topóEl envite de una copa que de apuro va a baracaMientras que frente a la caja se afana el que de afanoEl trompa tira la bronca porque un currete se cuelaY un cantor con su viguera pide permiso y entonaY así entre naita curva y canto de la escena cotidianaSe oye la voz de una nenaPapá, vamos, que mamá te ama¡Ah!