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Tempête Dans Un Bénitier

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Georges Brassens

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Lời bài hát: Tempête Dans Un Bénitier

Lời đăng bởi: 86_15635588878_1671185229650

Tempête dans un bénitier,
Le souverain pontife avec
Les évêques,
les archevêques
Nous font un satané chantier.
Ils ne savent pas ce qu'ils perdent,
Tous ces fichus calotins,
Sans le latin,
sans le latin,
La messe nous emmerde,
A la fête liturgique,
Plus de grande pompe soudain,
Sans le latin,
sans le latin,
Plus de mystère magique,
Le rite qui nous envoûte, S'avère alors anodin,
Sans le latin,
sans le latin,
Et les fidèles s'en foutent,
Votre sainte Marie,
Mère de Dieu,
Dites-eux à ces putains,
De moins qu'ils nous emmerdent, Sans le latin.
Je ne suis pas le seul mort-bleu,
Depuis que ces règles s'évissent,
A ne plus me rendre à l'office,
Dominical,
que quand il pleut,
Ils ne savent pas ce qu'ils perdent,
Tous ces fichus calotins,
Sans le latin, sans le
latin,
La messe nous emmerde,
En renonçant à l'occulte,
Faudra qu'ils fassent tintin,
Sans le latin,
sans le latin,
Pour le denier du culte,
A la saison printanière,
Suisse,
Bedeau,
Sacristin,
Sans le latin,
sans le latin,
Feront l'église buissonnière,
Autre sainte Marie, Mère de Dieu,
Dites-eux à ces putains,
De moins qu'ils nous emmerdent,
Sans le latin.
Ces oiseaux sont des enragés,
Ces corbeaux qui s'y rognent tranches,
La saine et bonne vieille branche,
De la croix, où ils sont perchés,
Ils ne savent pas ce qu'ils perdent,
Tous ces fichus calotins,
Sans le latin,
sans le latin,
La messe nous emmerde,
Le vin du sacré calice,
Se change à nos deux boudins,
Sans le latin,
sans le latin,
Et ses vertus faiblissent,
À lourdes,
sept ou bien parmes,
Comme à qui un père corentin,
Le presbytère,
sans le latin,
A perdu de son charme,
Autre sainte Marie,
Mère de Dieu,
Dites-eux à ces putains,
De moins qu'ils nous emmerdent, Sans le latin.
Ils ne savent pas ce qu'ils perdent,
Tous ces fichus calotins,
Sans le latin,
sans le latin,
La messe nous emmerde,
Le vin du sacré calice,
Se change à nos deux boudins,
Sans le latin,
sans le latin,
Et ses vertus faiblissent,
À lourdes,
sept ou bien parmes,
Comme à qui un père corentin,
Le presbytère,
sans le latin,
A perdu de son charme,
Autre sainte Marie,
Mère de Dieu,
Dites-eux à ces putains,
De moins qu'ils nous emmerdent,
Sans le latin.

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