O mio babbino caro, che piace tanto a me, va andare in polpa rossa a confermare l'angelo. Sì, sì, ce l'ho l'annore, e se l'ho rossa e in dorso andrei sul Monte Vecchio, ma per buttarmi in ordo mi struggo il pied al vento, o Dio, vorrei morir. A po' pietà, pietà, a po' pietà, pietà. A po' pietà, pietà, a po' pietà, pietà.
