Mourir pour des idées,
l'idée est excellente,
Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eue.
Car tous ceux qui l'avaient,
multitude accablante,
En hurlant à la mort me sont tombés dessus.
Ils ont su me convaincre et m'amusent insolente,
Abjurant ces erreurs, se ralliant leur foi.
Avec un soupçon de réserve toutefois,
Mourons pour des idées,
d'accord,
mais de mort lente.
Jugeant qu'il n'y a pas péril en la demeure,
Allons vers l'autre monde en flamnant un chemin.
Car à forcer l'allure,
il arrive qu'on meure Pour des idées n'ayant plus cours le lendemain.
Or s'il est une chose amère, désolante,
En rendant l'âme à Dieu, c'est bien de constater
On a fait fausse route,
qu'on s'est trompé d'idée,
Mourons pour des idées,
d'accord,
mais de mort lente.
Les
singes en bouche d'or qui prêchent le martyr,
Le plus souvent,
d'ailleurs,
s'attardent ici-bas.
Mourir pour des idées, c'est le cas de le
dire,
C'est leur raison de vivre, ils ne s'en privent
pas.
Dans presque tous les camps,
on en voit qui supplantent,
Bientôt, Matusalem, dans la longévité.
J'en conclue qu'il doit veut se dire,
À n'importe où,
mourons pour des idées,
d'accord,
mais de mort lente.
Des
idées réclamant le fameux sacrifice,
Les sectes de tout poil en offrent des séquelles.
Et la question se pose aux victimes novices,
Mourir pour des idées, c'est bien beau, mais
lesquelles ?
Et comme toutes sont entre elles,
Ressemblantes,
quand il les voit venir,
Avec leur gros drapeau,
le sage,
en hésitant,
Tourne autour du tombeau,
mourons pour des idées,
d'accord,
mais de mort lente.
Encore s'il suffisait de quelques hécatombes,
Pour qu'enfin tout changeât,
qu'enfin tout
s'arrangeât,
Depuis tant de grands soirs, que tant de têtes
tombent,
Au paradis, sur terre, on y serait déjà.
Mais l'âge d'or sans cesse est remis au calende,
Les dieux ont toujours soif,
n'en ont jamais assez,
Et c'est la mort, la mort,
toujours recommencé,
Mourons pour des idées,
d'accord,
mais de
mort lente.
Ô vous,
les boutefeux ! Ô vous,
les bons apôtres !
Mourez donc,
les premiers,
nous vous cédons le pas.
Mais de grâce, mort bleue,
laissez vivre les autres,
La vie est à peu près leur seul luxe ici-bas.
Car enfin la camarde est assez vigilante,
Elle n'a pas besoin qu'on lui tienne la faute,
Plus de danse macabre autour des échafauds,
Mourons pour des idées,
d'accord,
mais de mort lente.