Alguien ya contó los días,
alguien ya sabe la hora,
alguien para quien no hay
ni premura ni demora.
Al borno pasó silbando una milonga entre rianas,
bajo el ala del chambergo sus ojos en la mañana.
La mañana de este día del ochocientos noventa,
en el bajo del retiro ya le han perdido la cuenta
de
amores y de trucadas
hasta el alba y de entreveros.
A fierro con los arrejentos,
con coropios y forasteros.
Se
la tienen bien curada más de un taurima y un pillo,
en una esquina del sol
o está esperando un cuchillo.
No un cuchillo sino tres,
antes de clarear el día,
se le
vinieron encima y el hombre se defendía.
Un acero entró en el pecho ni se le movió
la cara,
alejo al borno murió
como si no le importara.
Pienso que le gustaría saber que hoy anda su historia en una milonga,
el tiempo es olvido y es memoria.