Somos los restos que han quedado en el olvido,
los que por sí mismos alguna vez no se sintieron
queridos,
aquellos que buscaban el llamado sentido
y querían encontrar su meta cuando
hasta ellos estaban perdidos,
los que se levantan sin motivo pensando que todavía están dormidos,
esto es por vosotros,
por todos aquellos que se han sentido refugiados en la música que
escribo.
¿Crees que quiero tu consuelo?
Mejor lárgate de aquí.
Tú no piensas por ti solo,
tú solo piensas en ti.
Un día te verás sin nada y otro te verás sin mí.
Un día te dirán que no y al otro te dirán que sí.
Y es que hay gente que sabe que va a volver a liarla.
Quien no aprende está condenado a la historia repetir.
Me dañaba sin saberlo pensando que era feliz
y cómo ha cambiado la vida desde que dejé
de verla en ti.
Somos lo muy poco que quedó de todas
las batallas que nos causaron dolor.
Me he dejado la voz.
No me disculpo por ser yo.
Somos los restos de la vida misma,
los polvos que caen de la tiza y del fuego la ceniza,
la media sonrisa que pisan dejando tu sueño
chotrizas cortando todo tu interior como una
navaja suiza.
Si no ven el esfuerzo da igual lo que elijan,
ya no te dan risas,
ha salto al vacío desde tu propia cornicha.
Me lo ha jugado toda una carta y aunque pierda
valdrá la pena haber hecho esta religia.
Dándose un cero.
Creo que ni corro ni vuelo,
no soy capaz de hacer lo que me toca y levantar del suelo.
Tal vez solo sea un cobarde como el resto,
pero al menos yo no uso palabras,
solo actos y gestos.
Cómo decirte lo que te quiero,
cómo decirte lo mucho que te echo de menos.
Sigo escribiéndote cartas de vez en cuando,
pero no sé cómo enviarlas al cielo.
Somos lo muy poco que quedó de todas
las batallas que nos causaron dolor.
Me he dejado levado,
no me disculpo por ser yo.
La vida es demasiado corta para que esté tanto tiempo sufriendo,
pero no puedo forzar
un sentimiento.
El amor me cegó,
fuimos unos cerdos,
ahora tengo que aprender a vivir con
el ojo tuerto.
Viviendo preocupado de un pasado muerto y un futuro incierto.
Somos expertos
en perder el tiempo.
Quiero ser mejor persona y no me sale,
pero juro que lo intento.
No
quiero fama,
yo escribo lo que siento y no lo entiendo.
Vivimos rodeados como ineptos
encontrándote cada día cientos de hipócritas
que aplauden al patán que te cuenta el cuento.
Algunos mueren vivos,
otros tan solo viven medio muertos.
Intento no equivocarme jamás,
pero es que no soy perfecto.
Debo aprender a errar y lo comprendo y supongo que por eso
escribo esto,
para buscar quién soy,
qué coño hago aquí,
de dónde vengo.
Me causaron dolor, me he dejado el amor.
No me disculpo por ser yo.
Yo, yo, yo.
Esto es Metanoia, hijos de puta.
¿Cómo terminar algo que nunca has empezado?
Esto es por mi equipo,
porque parece el final,
pero solo es el principio.