Où est-qu'en viendra-t-elle, et comment sera-t-elle ?
En robe de velours, ou vêtue de dentelles, chargée de nostalgie, ou porteuse d'ivresse, la vieillesse ?
Deviendrai-je vieux saint ?
Vieux fou ou vieux con, mandarin, sclérose, radoteur ou bougon ?
Où me donnera-t-elle, un peu de sa sagesse, la vieillesse ?
Viendra-t-elle comme une amie, comme une dame à cheveux blancs, à l'air paisible et souriant, qui viendrait partager mes nuits ?
Ou comme l'ultime adversaire, celle qui reste à vaincre encore,
Avant de rencontrer la mort, et de s'endormir sous la terre ?
Où est-qu'en viendra-t-elle, et comment sera-t-elle ?
En robe de velours, ou vêtue de dentelles, chargée de nostalgie, ou porteuse d'ivresse, la vieillesse ?
Chargée de nostalgie, ou porteuse d'ivresse, la vieillesse ?
Fera-t-elle de moi, un sinistre dévot ?
Préoccupée de Dieu, beaucoup plus qu'il ne faut ?
Où me donnera-t-elle, droit à la paresse, la vieillesse ?
Où serai-je comme un arbre sec, qui semble défier le temps, et qui supporte bravement, des coups de hache et coups de bec ?
Où le vieux beau qui vieillit mal, et regarde avec inquiétude,
son beau crâne qui se dénude, et ses dents qui se font la malle ?
Où est-qu'en viendra-t-elle, et comment sera-t-elle ?
En robe de velours, ou vêtue de dentelles,
chargée de nostalgie, ou porteuse d'ivresse, la vieillesse ?
Je *** qu'il est trop tôt, je sais qu'il est trop tard,
je veux être un vieil homme, sans être un vieillard,
et vivre à chaque instant, tout le temps que me laisse la jeunesse.
La jeunesse.
La jeunesse.
La jeunesse.