Anticlérical fanatique,
gros mangeur d'ecclésiastique,
cet aveu me coûte beaucoup.
Mais ces hommes d'église,
hélas,
ne sont pas tous des dégueulasses,
témoins le curé de chez nous.
Quand la foule qui se déchaîne,
pendite un homme au bout d'un chêne,
Sans forme aucune de remords.
Ce ratichon fit un scandale,
Et rugit à travers les stalles,
Mort à toute peine de mort.
Puis ont levit étranges rites,
Qui baptisait les marguerites,
Avec l'eau de son bénitier,
Et qui prodiguait les hostieux,
Le pain béni,
le charistieux,
Aux petits oiseaux du moutier.
Ensuite il retroussa ses manches,
Prit son goupillon des dimanches,
Et plein d'une sainte colère,
Il partit comme à l'offensive,
Dire une grand-messe exclusive,
À celui qui dansait en l'air.
C'est à du gibier de potence,
Quand cette triste circonstance,
L'hommage sacré,
fut rendu.
Ce jour-là, le rôle du Christ,
Bonobène pour le touriste,
Était joué par un pendu.
Et maintenant,
quand on croasse,
Nous,
les païens de sa paroisse,
C'est pas lui qu'on veut dépriser.
Quand on crie,
« Ah,
bah,
la galotte ! » Ah,
sans faire péter la glotte,
La sienne n'est jamais visée.
Antichlérico-fanatique,
Gros mangeur ecclésiastique,
Quand vous vous goinfrez, Rez un plat !
De cure-t-on, je vous exhorte,
Camarades,
À faire en sorte que Ce ne soit pas celui-là.