¡Guerrilla! ¡Uno! ¡Guerrilla! ¡Dos! ¡Guerrilla! ¡Uno!
¡Guerrilla! ¡Dos! ¡Guerrilla! ¡Uno! ¡Guerrilla! ¡Dos! ¡Guerrilla!
Debes matar en la primera frase, chico.
Recuerda estas palabras siempre que agarres un micro.
Así vale, señor.
Quiero ser máster de MC's,
destruir la ignorancia con mi materia gris.
Niños juegan a batallitas con el hip-hop.
Mientras yo aprenda a escupir rap ya como las babas del Bulldog.
Seré mercenario del cuerpo de élite
porque patrullaré tarimas cobrando cachete.
Duco loco, mi lírica coloca es la leche.
Así, sin trucos, a pecho descubierto.
Capichi.
Llego hasta tu estereo sin telequinesis.
Te cagarás de miedo como en tesis.
Metro se aplica,
la guerrilla del gobierno prescinde.
Aznar es menos convincente que las tres razones.
Kinder, dibujo crónicas generacionales.
Pero ahora estoy en pie de guerra porque sabes,
¿sabes?
Muchos,
muchos frentes donde combatir y pocos micrófonos
dispuestos para acudir a la llamada de la selva.
Geronación cubre mi espalda, se abrió la veda,
aquí es donde la deuda se salta.
Tomis guantes, subo al ring de las palabras.
Frases vacías tienen las horas contadas.
Pues silban textos afilados en la sombra y la herida sigue
doliendo, aunque ya no sangra.
No busques compasión en un mundo de fieras.
La competencia obliga,
no hay piezas enteras,
ya ves.
Carroñeros solo pillan despojos de originalidad,
jodiendo a otros y sus trabajos bajos.
Caen los que siempre hablan de lo mismo o de nada
y solo buscan protagonismo, eufemismo.
No,
las cosas son como son,
yo te hablo de unidad,
pero ahora busco competición, busco competición,
busco competición, busco...
Entrando por la puerta grande de tu
barrio y desde el subterráneo oscuro lado,
suelto la mierda que gasto yo,
saco mis técnicas de combate.
Supérnoma, patada y psicosistemático,
ataque mientras los de arriba se juegan el mundo a la última manga.
Derribo su suelo, en mi juego el que manda.
Se juega con rimas, se juega con base,
se juega con fuego, se juega con clase.
Cosas buenas, buenos golpes y grandes,
con afiladas palabras,
corto venas de mala sangre.
Soy el crack, rompo rocas,
sus raquetas no devuelven mis pelotas.
Abrasadoras,
olas de calor,
ellos son el pollo y yo el asador.
En lanzallamas de la tropa llego de ser mis rivales,
no quieren tener el honor, pues ¿saben qué?
Pongo el micro donde más les pica,
los contamino,
mi estilo salpica.
Y como cuando dice Kike Quita,
esa caquita aparta,
pues llegan los que traen la mierda más rica.
¿Y cuál es la dogma?
La rima siempre en forma, señor, hacerlo real,
venerar al hip-hop como dogma, rezar con parsas.
¿Qué más?
Hacer ritmos usando versos,
elevarse hasta el más puro estado de catarsis,
fitness lírico pa' aplacar el estrés,
desvirgar una rima al día,
follarse a un toyaco al mes.
Es entregarse en cuerpo y alma a la pandilla,
no quiero insumisos.
¿En esta?
En esta.
¿Guerrilla?
¡M-C! Reparten palos pa'l rockero de Memphis
y un juego más básico que el Tetris, Maxis,
rulan en los platos, samplers saquean notas,
bases de datos, la cosa tiene truco
y un buen coco siempre debe ser letal.
Valperezoso, brrra, munición mental,
porque mientras Marco el paso a golpe de voz,
la tropa espera el uno y espera el dos.
¡Vamos!
¡Guerrilla! ¡Uno! ¡Guerrilla! ¡Dos!
¡Guerrilla! ¡Uno! ¡Guerrilla! ¡Tres!
¡Guerrilla! ¡Uno! ¡Guerrilla! ¡Dos!
¡Guerrilla! ¡M-C!
¡M-C!