Nous rentrions très tard mêlant
Des verpures et des chants obscènes
Et l'on s'asseyait sur un banc
Pour regarder rêver la scène
Sur l'eau, rien ne vivait encore
Ainsi qu'une ouvrière lasse
Pressant sur son flanc ses fils morts
La scène dormait dans sa crasse
...
Nos cœurs d'ivrogne s'emplissaient
D'une bienfaisante latrie
Si le soleil, le vent dorait
Les marronniers des tuileries
Pour mieux évoquer d'anciens soirs
...
Le plâtre et le vin des tavernes
Égayaient nos vieux habits noirs
Et nos plastrons d'hommes modernes
Alors, ayant honte vraiment
De nous savoir
Aussi lyriques
Nous offrions un coup de blanc
Aux balayeurs mélancoliques
Vaineruses
Et l'on découvrait
Dans le balayeur un poète
Si bien que les verres tremblaient
Sur le comptoir hôtel de fête
Et pour que le soir sans égale
Fût perpétuel
Et un pandore
Andressait le procès verbal
Parsemé d'attendus sonores
Attendus que
Attendus que
Attendus que
C'est l'heure !