bienes tribunales,
el narco es el dueño de las ciudades,
políticos disfrutando manjares,
gente fallece por criminales.
Cada momento que pasa,
más mueren y gente en masa,
maquinas de unidad tapa poblaciones,
miro mi mundo reventando en adicciones.
Soy yo de calle,
tener más vivir de high class,
sin saber lo que es temer el hambre,
enloquecer sin poder,
ser justado sin ser el culpable,
es la costumbre de la clica lo
que significa usted no saber,
con la velocidad del rayo cae la angustia,
la cara de mi gente
refleja lo que se busca esta chuleta,
lo que inquieta la tripa que suena,
por una galleta
que no llena y causa pena,
no es ajena lo que aquí doy.
Y sufro lo que escribo,
escribo lo que sufro,
sentimiento injusto como estufro,
no existe
cumpo,
recluto el insulto y me lo trago con una caguama,
sin tener la mama pero el drama
nunca acaba.
Yo soy pobre de corazón,
si señor,
es la calle el amor,
también el dolor,
yo soy pobre pero no me deja el señor,
el que me cuida me inspira,
si es la calle.
Aquí en la calle,
marginación,
mucha pobreza,
iluminati.
Desesperado estoy por todo lo que está pasando,
decapitados,
torturados,
en los puentes colgados,
¿qué está pasando?
La muerte anda rondando,
el narcoterrorismo,
más víctimas cobrando,
sicarios patrullando el barrio,
más desempleados a los escuadrones de la muerte,
se están afiliando por necesidad,
por un mejor salario,
pues no hay trabajo,
todo cada vez más caro,
¿y qué está haciendo el puto Estado?
Solamente de nosotros se está burlando,
encajuelados,
torturados,
desaparecidos y luego aparecen mutilados,
en primera plana de todos los días,
en los diarios de los pinches cerdos,
mejor que hablamos,
todo es una mierda,
en este mi país que va en decadencia,
más miseria,
pobreza extrema,
el puto gobierno festejando el bicentenario,
con grandes fiestas,
si ahí vas tú debes serlo,
a darles más cuerda,
estoy hasta la madre de su rap de Ticketmaster,
su puto mundo rosa,
acá en el lado oriente,
no existe para nadie,
me encomiendo a la muerte,
cada que salgo a la calle,
en la esquina está fresca la sangre,
de los que cayeron,
el viernes por la tarde,
rociados por metrallas,
guerra de plaza,
guerra de dinero, que nadie para,
esta pesadilla será muy larga,
tendremos que aprender a caminar,
en estas nuestras calles,
donde a veces llueven las balas,
donde se miran jefas desconsoladas,
angustiadas por sus hijos,
que su vida está comprada,
pues vendida tienen su alma.
Cada segundo que vivo,
valoro y escribo,
otra parte de este sonido oscuro en el mundo vacío,
volvas a sentir ese frío,
cuatro paredes,
asfixiado por este sistema y todas sus redes,
atenta a las mujeres,
cuando lleguen llamados,
ser fuertes entre ustedes y nunca negarse la mano,
es toda vida la lucha del día con día,
enfrentando todo como el narco al policía,
niños desnutridos como en tierras de etiopía,
se desgastan los zapatos,
son escasos los trabajos,
jovenero esclavo de putas quincenas,
suenan las sirenas,
si tu te rebelas,
son largas las
condenas,
rompe las cadenas,
el sueño enhelado ante tanta injusticia,
quedó congelado,
un
gobierno que reprime,
encarcela y al final te asesina,
historias corruptas de este país
que está en ruina.