Les sanglots lourds des violons de l'automne
d'une longueur tenue.
Tous ces faux corps des blêmes qu'en sonnent leurs,
je me souviens des jours anciens, et je pleure,
et je meurs pour vos mauvais qui me portent,
de ci de là,
pareil,
à la feuille morte.
Et je m'en vais aux mauvais qui me portent,
de ci de là, pareil, à la feuille
Đang Cập Nhật
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