Les sanglots lourds des violons de l'automne
d'une longueur tenue.
Tous ces faux corps,
les blêmes,
quand sonnent l'heure,
je me souviens des jours anciens, et je pleure.
Et je me remets pour vos mauvais qui me portent,
de ci de là,
à l'oeil,
à la feuille morte.
Et je m'en vais pour vos mauvais qui me portent,
de ci de là,
à l'oeil,
à la feuille morte.
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