J'apprivoise la mélancolie de la fin de l'été,
suspendue sous un grand arbre.
J'ai vu le rivage entre les feuillages,
qui semblait poser une question sans réponse.
L'air moite,
un nuage sur ma droite.
La densité de quelque chose de vaste,
ce paysage que l'on va laisser derrière soi,
pour retrouver des préoccupations plus étroites.
J'apprivoise la mélancolie,
parce que je travaille pour une boîte,
et pas pour l'horizon,
dans une ville champignon,
agglomérée en strates de plastique et de béton.
Loin des forêts et des lacs,
j'ai déplacé le
curseur de mes humeurs,
la ligne de mes pensées,
la ligne de mes préoccupations,
les diagrammes et
des fleurs.
J'ai toujours l'appétit de ce qui est juste,
de ce qui est juste à côté de
l'incompréhensible solitude des villes,
qui semble poser une question sans réponse.
Le goût de ce qui est vaste.
Le goût de ce qui est vaste.
Le goût de ce qui est vaste.
Le goût de ce qui est vaste.
Le goût de ce qui
est vaste.