¡La condición mundial de que no huirme!
¡Maldito hijo de puta!
¡Oteplau! ¡Oteplau! ¡Oteplau!
¡Que estos de la calle y en la calle se quedaran!
¡Quedaran!
¡Oteplau! ¡Oteplau! ¡Oteplau!
¡Si estás ahogada porque te perderás a la oscuridad!
¡Oteplau! ¡Oteplau! ¡Oteplau!
¡Tú me dijiste que querías algo de rato en el parque!
¡Oteplau! ¡Oteplau! ¡Oteplau!
¡Oteplau!
¡Oteplau!
¡Iilight!
¡Ilight!
¡Joder!
de la oscuridad.
Otegrao, Otegrao, Otegrao.
Me dijiste que querías algo de rap de verdad.
Otegrao, Otegrao, Otegrao.
Se ha hacha, se ha hacha.
Otegrao.
Diz distroyar cantando victoria.
Hander el estilo que te ataca y te degolla.
Ganando medallas por collar las joyas.
Por vencer batallas, por arrebatar las joyas.
Hander el estilo, el estilo con mis linos.
Corre buena y bruma, trajeras y trago.
Hip, lo que es junto.
Hander,
no suena distinto.
Miro, píquilo, oye y espera que no estás listo.
Mira que estamos aquí, vos, esto no es un mito.
Aquí hay talento lírico, suena muy distinto.
Y no es un mito.
Suena con las espinas,
es el honda que te doblía.
Se mete con la gente, de aquí no sale copilla.
Esto es business,
entonces aquí no existe salida.
Esto es subterráneo,
vida,
el mundo es un puto delirio.
Rap escrito sobre papel de pot y yo sigo vivo.
Siendo digno, siendo hip hop o siendo robot.
Dentro de un humano,
siempre me dio miedo ser como los demás.
Porque en la escuela todos los niños eran igual.
Ganando el reto, el fenómeno, fenomenal.
La vez de que te escuches el sonido que rebona,
tiene boca, rima, juntarra, mito, baguvo.
Suena Hander, no suena Hander, no.
Suena Hander, no suena Hander, no.
Suena Hander, no suena Hander, no.
Suena Hander, no suena Hander, no.
Tengo la conciencia limpia y de nada voy a lamentarme.
Por eso vivo aquí en la tierra,
en el edén donde se espera
y así que no hicieras lo mismo porque las papas se queman.
Y me acompaña esta urdo,
donde acá estamos nosotros,
pero acá no cabes tú, eh.
No hay señalética para esta fuerte métrica,
ni acordex acomodé con tu silu,
y es que a ti que todo pierdes un camino,
pero nunca vienes sentido.
También hay muchos cabrones morbosos de doble filo,
confunden ciertas palabras porque no están contigo.
¡Hola! La sonata de los Beatles con Crony voy acá.
Fumando a Tiger, va en la locación del rap.
La Iba a underground,
y los monstruos,
los jodidos,
los junkies,
los locos,
los kick-man.
En lugares desolados nos sentimos abrigados,
que el diablo ha pasado a estar en segunda pluma.
No creemos en el santo que cuelga de un palo,
le ponemos mucha fe solamente a lo que pensamos.
Sanar es que con el desusto del tipo desgraciado
los antiguos que están viviendo para los temerados.
Mirar a Sonic,
ya era cielo,
dio enfrasado y hay mil dudas que
conmigo no he dejado de tener reunión.
¡Ah!
Locos desalentados.
¡Ah!
¡On the ground, rap stars!
Después de los mil años de búsqueda,
aquí lo tengo a mi alcance.
¡Oh!
¡Oh!
¡Oh!