Tørre snoren, tørre snoren, den er gods poesi,
fylder mig med sjove syner,
taler til min fantasi.
Den er livet set fra brangen,
gennem buslad og drilleri.
Når jeg synger tørre sangen,
smækkes Jensen's vindue i.
Tørre snoren, tørre snoren, den har
lært mig at forstå,
at min genbutykke Jensen ikke er så
værd at skrå,
som man
ellers skulle tro det,
når man lytter til hans ord.
Jensen skjæler kodens tito,
blomst fra boens tørre snor.
Tørre snoren,
tørre snoren, neger svejer som for sjov,
leger drejer drills i vinden som i et kæmpe sjevetår.
Snoren er
astrik selvfølgelig, snoren er en sladderhank.
Den betror mig alt om Jensen, svær en dyd og
værs gavank.
Sjove, flove,
små detaljer fra familien
Jensens hjem.
Vis og snore nu blev færdigt for
mit genbuøje.
Lækre farver fra Isav,
lille lysesom fra en palet.
Med det farve og et smæller,
froen striverede korset.
Et par løse røde trusser,
fyldes af den kåde storm.
Orgen giver froens ynder,
hvilket farve hvilken form.
Jensen bruger mavevælse,
ha! Han går med uldens ok.
Han har hovedet på et seng,
den tænkte jeg ikke nok.
Tørre snoren,
tørre snoren,
den er godt på at si'.
Mælkemanden stanser svimmel,
langsomt vakler han forbi.
Hør hvor tejeblad fraldes ***,
under vindens basketag.
Morgen går med nølens tromper,
det er Jensens baskedag.