Il était beau dans sa chaumière,
il composait de si belles chansons.
Chaque fois qu'arrivait l'hiver,
on le voyait toujours à la maison.
À tenir debout,
on pouvait croire qu'il était saoul.
À pas tenir debout, mais il était saoul.
Quand la nuit noire devant nous a follé,
lui se coucher bien au milieu des prés.
Et le pouvoir que cela lui donnait,
il voyait tout ce que personne ne voyait.
À dormir dehors,
le bon plaisir du très peu de confort.
À dormir dehors, s'est levé son port.
Ils ont fouillé toute sa maison.
Sans rien trouver,
ni patate, ni oignon.
Ils ont posé tout un tas de questions.
Que faisait-il et a-t-il *** son nom ?
Convaincu de tenir un fou,
ils le cherchaient, le recherchaient partout.
En attendant, cet homme si doux,
vivait comme un loup.
Et le soir, t'arc-en-brille l'espoir.
Je fais un vœu que l'homme est bien heureux.
Je glisse une orange dans le noir en souvenir et en guise d'adieu.
À dormir dehors,
le doux plaisir du très peu de confort.
À
dormir dehors,
s'est levé son corps.
À dormir dehors, s'est levé
son corps.