Et maintenant,
que ma voix s'élève.
Et maintenant,
que ma voix module.
C'est le mot qui me vient pour peindre le patchwork de New York,
d
'aube d'or
au rouge crépuscule.
Et puis,
la nuit
et son brassier de bloc.
Et maintenant,
que ma voix soit douce,
si douce que la sirène hurlante des pompiers se calme en l'entendant,
prennent un tel pied que le feu de l'enfer devienne bain de mousse.
Et maintenant,
que ma voix se pèse.
La salle s'obscurcit,
se lève le rideau.
Dans l'ombre d'un bémol
ou la clarté d'un dièse,
New York City m'embarque,
porte-avions au radeau.
