Ce soir, pas de fanfare à l'entrée du cimetière,
Les grocs morts convoient un rêveur fatigué.
Prophète contrarié, lévite entre ciel et terre,
Trop tôt mise en bière avec son vieux dictionnaire.
Léon, cet emmerdeur,
se vilerit mailleur,
Bientôt ensevelit,
bientôt fera danser
Sous l'humus,
tous les minus
de l'enfer.
Et Léon sous le bois d'or,
et Léon n'est pas vraiment mort,
Léon débande encore,
digéré d'un femme tambouille quand on l'a enfermée,
D'ailleurs il se réveille,
le linceul le chatouille,
Et il a beau gratter, et il a beau hurler,
Rien n'y fait,
l'affaire est bien mal embarquée.
Ouvrez, ouvrez, faux frères,
Mais le maigre cortège de ses meilleurs amis
Se bouche les oreilles,
alors mort ou pas mort,
Question de point de vue Léon,
Sur tes lèvres pourries des mots gigotent encore,
Creusez,
creusez plus bas,
creusez qu'aux soyeurs,
Et ne lésinez pas sur la terre,
Pour qu'enfin il se taise,
ce cadavre miteux,
Ce hanneton haineux,
anonnant son ennui,
Et le jour et la nuit.
Eh bien, me voilà fixé, mes amis m'ont enterré,
Dans ma tombe morose,
je ne vaux plus grand-chose,
Qu'est-ce qu'ils ont mis sur ma stèle ?
Six J, un verre de terre, bande de vipères,
Moi j'aurais pu mieux faire,
Ici repose un génie,
votre seigneur et bienfaiteur,
Votre lumière,
ah, les chacals !
Qu'est-ce qu'on respire mal ?
On m'a eu,
Je suis fait comme un rat,
Vite,
du cercueil s'extraire et à dos de l'ombrique,
Rejoins mes congénères des catilles,
Squelettes,
rabouts gris qui tombent en poussière,
Attendant leur messie, eh bien me voici,
Général inconnu des soldats inconnus,
Claironot,
claironnés,
L'armée des Maccabées,
si devant un ligné,
Bientôt va se lancer du haut de la colline,
Vers le petit village coincé dans la vallée,
Ça vous chagrine,
tant mieux,
Fallait pas m'enterrer,
Souder les serrures,
fermer les loquets,
Claquer,
claquer,
claquer des dents,
Calfeter,
j'lac mûrer,
qu'est-ce que ça peut nous faire ?
Et les pendules de cliqueter,
Et les cheveux de se dresser,
Vous allez tous y passer,
Bienfait,
bienfait,
bienfait.