Questa notte non si dorme più,
questo letto a chiodi perindù,
io potrei cadere a testa in giù.
Questa gola chiede siccità,
questa radio elettricità,
questo cuore vuole un
poco di pietà.
Questa faccia non ha occhi,
questa strada non ha sbocchi,
l'orologio non fa più rintocchi.
Il mio cane abbaia e iosa,
il mio gatto non fa fusa,
tutto quanto avviene alla rinfusa.
E se canto sono fischi,
e se ballo sono rischi,
vado fuori tempo con lo swing.
E se faccio male i conti,
poi rimango senza soldi,
sono come un pugile giurì.
Tormentato dal tormento,
voglio andare a sacramento,
questa non è più la mia città.
Ho passato mille anni qui,
a nascondere gli affanni,
sì,
ma quest'ansia ancora non ce ne va.
E se faccio male i conti,
poi rimango senza soldi,
sono come un pugile giurì.
E se ballo sono rischi,
e se canto sono fischi,
vado fuori tempo con lo swing.
E se faccio male i conti,
poi rimango senza soldi,
sono come un pugile giurì.