Sonntagmorgen am MontmartreMontmartreEr sieht sie nicht, sie sehen ihn nicht, sie übersehen ihn, es werde Licht, es werde Licht.Nach der Messe nimmt er die Gewissen in die Pflicht, erwartet draußen die Gebete steigern.Seinen Bettelohr, keiner fragt nach seinen Augen, was ihn zustieß, hierher trieb.Wenn er genug hat, dann verschwindet er in einer Metrostation.Die Tauben von Paris sind es, die seine Story hören, die anderen mag er damit nicht, beim Sightseeing stören.Er sieht sie nicht.Sie sehen ihn nicht, sie sehen ihn nicht, sie übersehen ihn, es werde Licht, es werde Licht, es werde Licht.Sie sehen ihn nicht, bleibt nur der Wunsch, es werde Licht.Er sieht sie nicht, sie sehen ihn nicht, sie übersehen ihn, es werde Licht.Er sieht sie nicht.Er sieht sie nicht.Er sieht sie nicht.Sacre Coeur, Heiliges Herz, tief in uns drin, du bist nicht blind, du kannst es sehen, Herz, Augen, Licht, ob wir sehenswürdig sind, ob wir sehenswürdig sind, ob wir sehenswürdig sind.Er sieht sie nicht.Er sieht sie nicht.Er sieht sie nicht.Er sieht sie nicht.Er sieht sie nicht.Wir sehen ihn nicht, bleibt nur der Wunsch, es werde Licht.Es sieht uns nicht.Wir sehen ihn nicht, wir übersehen ihn.Er sieht sie nicht.Es werde Licht, es werde Licht, es werde Licht.