J'aime bien la couleur rose,
C'est une couleur si triste,
C'est la moindre des choses
Quand on a l'âme artiste.
De quoi donc se compose ce ton intéressant ?
De deux doigts de lactose et de trois doigts de sang,
La nuance juxtapose la grâce du flamant Et la grâce en kilos,
du cochon infamant,
Elle est dans tant de choses,
Dans le bonbon fondant,
bébé de cellulose,
Et pas tout pour les dents,
Elle est couleur d'hypnose,
Quand elle va triomphant,
Et qu'elle métamorphose,
Le gris des éléphants.
J'aime bien la couleur rose,
C'est une couleur si triste,
C'est la moindre des choses Quand on a l'âme artiste.
C'est la teinte qui s'impose pour l'enfant dans son nid,
Et celle qui dispose de menu mani,
La veine qui arrose notre erotomanie,
Bibliothèque rose de Sophie Fichini,
Valais et chaussons roses du vin Tchaïkovski,
Baisés en overdose sur d'un verbe kiki,
Ougam des névroses,
Les plaides en rose exquis,
Bon bouquet de chimose sous le fouet du marquis.
La meilleure des choses, Ou la pire il paraît,
Exquise ou pas grand chose,
La langue est rose exprès,
Pour l'ordure qu'elle propose,
Bien loin des roseraies,
Rose bouche qui cause, Muqueuse de gorée,
Et je sais des osmoses, Des images qu'effraient,
Les prudes qui opposent,
Le bon groin à l'ivraie,
La rosette si rose, Soumise aux durs forêts,
De la langue qui ose,
La violer en secret.
J'aime bien la couleur rose,
C'est une couleur citriste,
C'est la moindre des choses,
Quand on a la martiste.
Il y a rose grandiose, Il y a rose gnangnang,
Quelques apothéoses, Et des inconvénients,
Fleurs de pommes qui explosent,
Aux joues des communiants,
Et masques de cirrhose,
Des vieillards répugnants,
Et puis période rose, Pour Picasso peignant,
Quand les pommiers exposent,
Leur triste coeur saignant,
Arlequin la chlorose, Et pièvre le poignant,
La misère prend la pose, Dans la rue Ravignan.
Couteau,
tuberculose,
La rose immaculée,
Rue Saint-Vincent-et-Clause,
A Montmartre,
trimolée,
Vaut la plus noble cause,
Et de ma l'herbe,
les fleurs,
De mes temps psychoses,
Au pied d'un mausolée, Mais si qu'on a rose,
De l'amour désolé, La fleur la plus morose,
La rose inconsolée, Qu'on pense à la nécrose,
Des deux corps enlacés, De deux triangles roses,
Rendus
au barbelé.
J'aime bien la couleur rose,
C'est une couleur si triste,
C'est la moindre des choses,
Quand on a l'âme artiste.