ចំន្ចូរូម្ចាប់លាឺហ្ច អកោន់រីពីមបាចយន្គាុឆដារ឴ម឴ញ ៜសែបវុសថ⟔
Iñva tu gran tambor,
ya viene el restaurador.
Yo sé cómo es
el rostro de la gloria.
Yo fui el poder,
pasaron por mis manos las vidas y las muertes
de la historia de veinticinco discutidos años.
Me odiaron
y me amaron
allá en mi tierra.
Mi nombre está
prendido en las guitarras
y el vino peleador lo desentierra
Pobreza y soledad
son mis visitas.
El cielo inglés con su nublado eterno,
la piedad de la niña Manuelita,
los áridos recuerdos de Palermo.
Estos prados cortados por los setos
y esterética,
no me abruman jineteos en secreto por la ancha tierra sudamericana.
En secreto y en alas de mis sueños,
regreso al pago que una vez
fue mío.
Y
el mar inglés se me hace más pequeño que el espejo barroso de mi río.
Vacante y montarás
la tierra mía.
Yo la domé
como un sotereta pampa y enseñé a las catorce tolderías
una testarudez llamada patria.