Mirando la vecilla que tienes en los ojos, se va Julio en la lluvia, camino de su agosto.
Y el pueblo en la diadema de cerros es un pozo que mira como miras desde la luna de oro.
En la amarilla casa donde de niño amorso me destiné en un verso a ser fatiga y polvo, pasando de la ilíada a un disco de dilloldo.
De un viaje a la plazuela de azul jacarandoso a vinos arteriales y amigos bondadosos,
en tres o cuatro años me puse como loco en rimas familiares con melenitas de oro.
De inubio leí los claros en ríos abundosos poemas como gotes, como vilanos, como fiesta de boletines o papeles mortuorios.
En tres o cuatro años me arrinconó el encono poniéndole en el pecho una pata de bozo.
La miel de los panales, el gajo en flor y el tronco, todo lo fue pidiendo, lo fui cediendo todo.
Aunque de la experiencia nacía el memorioso, el hombre y el poeta que no crecieron solos y juntan en mi sangre su pena y su almoroz.
Mi longa cantaría por tu melena de oro.
Mi longa cantaría por tu melena de oro.