Nous sommes un peuple fier, au coeur du royaume du sacré, à ce flacon faisons la guerre, à voir, à voir, à voir.
Isolé au fond d'une vallée glaciaire, il existe une race, une race vivant sans remords, une race qui subsiste en buvant sa laurentide.
Ibresse matinale, ibresse brumale, souris de chien interdit à Montréal, il existe sur cette terre entourée de littoral une race.
Notre race, notre race de soif, notre race inimitable, notre race d'un destin impérissable.
Inspiré par le photopolis, nous nous levons dans les matins de bière, et nous traversons les journées du calice, ancrées dans notre folie ordinaire.
Nous sommes un peuple fier, au coeur du royaume du sacré, à ce flacon faisons la guerre, à voir, à voir, à voir.
Notre peuple salace résiste à l'hiver comme on mange une crème à glace.
Il s'y molle dans le manque de sommeil nordique, jamais une hausse de panique.
Main de foie, on se rend jusqu'où l'eau est profonde, on se laisse caler sous la glace de la baie, comme un cervidé qui s'est panagé dans le parc des laurentides.
On va retrouver nos ancêtres rock'n'roll hantés par le diable, PCP Saguenay, notre camion parqué dans le pavé en arrière du bord, notre trône nationaliste qui fente tout est bord.
Il faut se le dire, on est fiers d'être rudes.
Notre attitude baroque roque plus que les Anglais de l'Ouest, même si des fois on se trouve indigeste.
Nous sommes un peuple fier, au coeur du royaume du sacré, à ce flacon faisons la guerre, à voir, à voir, à voir.
Nous vivons notre vie comme un train de boucan noir, sans regret, sans remords, seulement la mort.
Nous vivons avec des intestins de vitre toujours saignants.
Les matins quand le soleil se lève, on contente.
Notre paysage urbain à travers le carreau des amants, et les jours sont bleus, comme le ciel est chaud de nous voir s'ouvrir.
La mort d'une nation n'est pas dans la passion, mais bien dans l'action d'un état en providence de ce soulon.
Comme nos ancêtres venus de Charlevoix et du Bas-Saint-Laurent, on se promène avec nos grosses bottes au printemps.
Grande bière dans la main gauche, liberté de sauvage sur la rue Racine, et plein de Pascal dans la lumine.
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Au cœur du royaume du Saguenay, à ce flacon faisons la guerre, à voir, à voir, à voir.
L'intellect de brosse, voilà notre principe premier.
Les croyances de nos prédécesseurs s'élèvent encore aujourd'hui en la présence de l'église Saint-Marc d'Extasie.
Notre ivresse est toujours belle auprès du patrimoine d'Alexis, et devant l'héritage brûlant de Mars-Simon.
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Notre fougue de brosse, c'est l'héritage dont il est question.
Beurzum dans notre masque à gaz, respiration rock, Jacques Daniel au visage, couteau sous la gorge, un kalidoscope de brosse dans nos paupières, dirige notre route vers l'hiver.
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