Es el dolor de entrañas en la madrugada.
Es la culpa disfrazada, la extravagancia.
Son las noches sin dormir.
Es un diario,
una memoria de la forma de vida que adopté.
La imagen de lo que me convertí,
mi retrato cifrador de angre.
Es una penitencia, un purgatorio, una expiación.
La caída a lo más bajo.
La luz al final del túnel y el autoperdón.
Esto es...
Artes Oscuras.
