Je m'appelle Christian Laborde,
prof de lettres.
J'exerce mon métier près de l'anamezan.
Amoureux de ma femme,
Marie-Christine,
lettre
qui fit de moi un enfant.
Je me laisse ici chaque matin,
je reviens à l'école.
J'adore m'étudier devant les étudiants.
À ce public de rock,
il faut une parole qui roule et bouge en deux dents.
Silence au fond,
on peut s'asseoir.
Ouvrez vos yeux,
tendez l'oreille.
Je vous promets, mots de merveille,
la saveur salée du savoir.
Cherchez l'idée au cœur des mots,
au port des sons,
jetez votre encre.
Et n'oubliez,
cher petit cancre,
le vrai n'est rien s'il n'est le bout.
Le vrai n'est rien s'il n'est le bout.
Je m'appelle Christian Laborde,
prof de lettres.
Mon rêve,
ce serait une baraque à peau.
Les
Pyrénées pèlerinant dans ma fenêtre,
diadème de cimes,
virginales troupeaux.
Toutes ces tours d'ivoire me verraient apparaître
avec ma gueule d'encre et mes yeux de rayon.
Et j'improviserais devant le temps,
mon maître,
un cours de longue haleine du haut de mon balcon.
L'on se taire, ratons se taire, se ***-on.
Il serait temps d'aller en boîte.
On va
se mettre un kenet white sur la sono de l'émotion.
C'est un trappeur de sortilèges,
un chasseur
de peau, de vision.
L'horizon et son diapason,
il n'écrit que sur de la neige.
Il n'écrit
que sur de la neige.
Eh oui,
c'est moi Laborde,
prof de lettres françaises et d'occident aussi,
à la récréation.
Je m'en vais acheter une glace à la fraise pour ma fille Elisabeth,
perle de la création.
Au volant de ma tire,
attachez vos ceintures,
je fonce dans le chou de la pâtisserie.
Ne vous inquiétez pas,
mes réflexes sont sûrs.
Je manie le ping-pong de ma langue pardie.
Je manie le ping-pong de ma langue pardie.
Je manie le ping-pong de ma langue pardie.
C
'était Tom.