Trois ans déjà que je vis en reclusPourquoi tout ça ? Je crois qu'écrire me tueNul ne se fait autant de mal pour rienNul ne se tait et se terre comme un chienJamais ne sort, mais rien ne sortMalgré tous mes effortsNul, un cœur vert lamentable, un balzac ridiculeNul, un saline germinable, enfermé dans sa bulleTrois ans déjà que mon livre est paruN'étais-je que ça ?Trois cents pages et rien de plusNulle littérature, pas de forme ni de fondNul que des ratures, pas de forme ni de fondDes idées à la conQuoi que j'écrive, que je décriveMalgré mes tentativesNul, toutes ces perles que j'enfileToutes ces mouches que j'enculeNul, nul, mes phrases qui se défilentTous ces mots qui s'annulentNul, nul, un camus misérable, un sartre minusculeNul, nulTout cet abominable perdu dans ces virgulesPourtant moi je rêvaisD'Espasso SemingüelOui, je croyais en sa servantesse au zolaPas du roman de gareCartland ou Guy DescartesQu'il est loin la Nobel au fond de la poubelleTrois ans déjàAmour je n'ai rien vuD'HiroshimaDu race à moi je n'en puis plusNulNulQuoi que je fasseToujours j'effaceNulUn camus misérable, un sartre minusculeNulNulUn buste abominable perdu dans ces virgulesNulNulNulNulNulNulNulNulNulNulNulNulNulNulSous-titrage ST' 501