Avec des astuces de turlupin lourd,
Ils font les gugusse devant les balours,
Et quand ils professent le genre hilarant,
Ils font voir leurs fesses pour sortir du rang.
On les appelle des artistes,
Et oui, ma belle,
ça existe.
Moi j'en connais un d'artiste,
Qui ne se *** pas artiste,
Mais quand ma chanson est triste,
Je vais sonner chez lui.
On peut parler de Shakespeare,
Comme on peut
ne rien se dire,
Quand j'en ai assez,
je me tire, Et le soleil reluit.
Au flanc des gazettes, ils sont obstinés,
Ça n'est pas ma zette, roupies de sanssonnets,
Et dans les vernissages,
ils posent de l'art,
Mais sur leur passage,
on pose dollars.
On les appelle des artistes,
Et oui, ma belle,
ça existe.
Moi j'en connais un d'artiste,
Il est un peu,
je m'en foutiste,
Mais quand son cœur est en piste,
Ce n'est jamais un demi.
Pas besoin que je le nomme,
Il préfère être autonome,
C'est pourtant un grand bonhomme,
Et puis c'est mon ami.