Si è fatta di strade che non hanno strisce pedonali per i sogni, devi guardarti dentro,
prima di attraversare, prima di attraversarti. Gli acquazzoni ti investono e ti fai sempre
prendere dalla pioggia. Si è fatta di ultratuoni che senti solo tu, fai minuscoli boati interiori.
Si è fatta di lampi che non durano mai un lampo, conosci a memoria i tuoi colpi di fulmini,
sì, i fulmini veri. Si è fatta di accidenti di percorso, di amori incidentati, di trascorsi
che non se ne vanno più via e di futuri fragili come le ossa della neve. Ti sei data avvette
difficili da raggiungere, ma sai di mare. Hai alzato muri, ma ti lasci sempre la porta aperta.
Il tuo scudo è fatto di pelle d'oca, cucita a mano. Ne hai passate così tante che non è poi
così grave adesso, dedicarsi del tempo per guardarsi dentro, passeggiarsi un mare da sola,
pensare prima di innamorarsi ed essere, non per pochi, ma sicuramente più rara.