Le maigre théorie fermante au fond de la chambre de bonne,
il fait chaud sous le toit
en pente,
ça lui détraque les neurones,
il rêve à 26 ans passés.
Le petit homme attend son heure,
le vieil adolescent se meurt par le dédale de ses
pensées,
parpente 10 mètres carrés,
et colle ton oreille au mur,
espionne la jeune
fille pure de l'appartement d'à côté,
écoute les petits pas pressés,
surprend
le babyle de la niaise, le vin récital de Fadès,
qu'elle te murmure sans se douter.
Tandis qu'elle ouvre au fiancé,
tu te resserres un verre de rhum,
et la belle bourgeoise excitée
se perd dans les bras de son homme,
dans l'immeuble il n'y ait aucun bruit,
sinon le grincement
du lit de la voisine et du voisin,
chaque soir le même refrain.
Toi, le minus, reste le vide,
devant le trivial bail vient,
devant le duo de candide,
qu'il joue au milieu du grand rien,
remue plutôt l'inconsistance,
les tondes grises servent vos débrayés,
et laisse le fiel cheminer,
dans tous les replis d'avance.
Plus tard dans la nuit qui commence,
il met son disque de chevet,
et l'on entend le spleen immense des petites vierges suicidées,
et l'on entend mieux la souffrance des jeunes gens qui sont bien nés,
et l'on entend la plainterance des modernes privilégiés,
et l'on entend gémir l'ennui des adolescents torturés,
leurs sanglots dans les lits douillets
des grands appartements de Paris,
nuit qui se grise à l'air du temps,
il prend les miettes qu'on lui tend,
et comme Gatsby il s'éprend des tendis et de leur tourment.