Lille Gråsbor,
er du *** eller hvad?
Se på lærken og viben i himlen,
hvis ellers du kan se for bladene, der falder.
I et hengemt frakkefod fra 79 fandt jeg dig og
din søster på en 20-kron-sædligs ulykkelig jul,
Lille Gråsbor.
Men vi er i prejlhandelstid,
spraglete prødfjer pusses og bryster pustes op.
Og selvom Jens Rode har forladt politik,
men nu kunne død med at gå tilbage i politik igen,
så flyv mens du kan, Lille Gråsbor,
Rannestenens pjaldepolitar.
Mormonklæde typer med headset og optur
og hovederne svøbt i håndfri mobilsnak.
I arkitekter, der tager fat.
Nu skal været et tagbræt sømmes.
Nu skal været et urantabelt smutthul lukkes til.
Og så går små kravle som dig, Lille Gråsbor,
bedst i at pakke sig af.
Ingen ønsker dig her,
fyld fry i *** næb og kaste af ufret i en kandsting.
Du kunne være sanger i Palermo eller
Molto Importante i en park i Berlin.
Jip, jip, jip, jip, jip.
Der kommer en tysker.
Jip, jip, jip, jip.
Se janklerne på hans FB.dk.
Så Lille Gråsbor,
hvad var du uden vinger?
En skrubtus med lidt blar farvet fjæl.
Ingen her beundrer mere din standhaftige stamfugle til.
Så flyv ligesom lærken og viben,
flyv op mod himlen.
Så ses vi til april.
Hern Eastrup og Blomstek