C'était l'été ou presque, allongé torse nu dans l'herbe fraîche, je regardais les nuages se défaire,je fermais les yeux, les images ont défilé. Paris-Montmartre se laissait porter par unaile en complice, intuitif avec Jean-Louis, un nouveau printemps. Des hommes dans les flotsagités espèrent leur survie, première chanson qui ouvre la voie. Rome, Camus, un homme qui marche,est-ce lui ? Londres, se dissoudre dans la ville, se laisser remplir de tout, marcher à l'insablement,les avenues, les ruelles, les parcs, Soho, Seven Reefs Muse, le Colony Home. Dévoration,écrire au petit matin lorsque les idées sont claires, encercler, traquer les mots infidèles,les glisser.C'est dans une mélodie cent fois modifiée, torturée, puis marcher encore.Hisser les voiles.Fredonner comme un secret au téléphone, la chanson à peine terminée à une amie parisienne.Est-elle vraiment finie ? Est-elle bien là ?Être grisé qu'une chanson ait encore réussi à envahir mon esprit, mon corps, pour luipermettre de se matérialiser. Retravailler sans cesse les arrangements.Villonne de Nain de Ground, observer la vie.Racc' studio sous la neige, le pub d'à-côté,Richard capture les sons sur les bandes, comme autrefois.Pinot et Yann clouent une mécanique infernale sur laquelle nous allons bâtir cet édifice.Jean-Louis guitare, clavier.Sans cesse surprenant, Xavier, Yann, Dominique, Verity, Martin, Vont, Vienne, Donne sans compter.Abbey Road, le 14 janvier, grand orchestre dirigé par Sally Orbert,Chaviran, New York, débit illumine l'étrangère, Queen of Cool,Erika, Annie et Iseur entre la disco berlinoise, Nile, généreusement Nile, Londres.Marcher dans le parc avec François, Jenny et Johnny,leur voix me répondent comme le vent du désert,l'hôtel des Saint-Père, Francis et Georges, ce malentendu,ils ne voulaient pas être peints, ils voulaient juste être aimés.Une sensation de bonheur béat, dangereux, défendu,une légèreté de surface toxique, mortelle, William Blake,la plage de Brighton au petit matin, Baudelaire plante sombre à peau noire,chanter, chanter, chanter.Se livrer, au jardin d'Éden, Salomé mi-Vénus mi-Joconde,blottis contre moi dans l'objectif de Richard Dumas,tous deux paisibles, étrangement détachés, j'ai ouvert les yeux.C'était déjà fini.Allongé torse nu dans l'herbe fraîche, je regardais toujours les nuages se défaire,ce calme chaud, cet apaisement profond,j'aurais aimé les posséder, les enfermer entre mes mains à jamais avant cette orage imminent.C'était l'été, ou presque.C'était l'été, ou presque.