Les sirènes à leurs oraisons Ne ménagent pas leur peine
Pour mon tel son C'est leur façon
Qu'on danse ce qu'elles chantent
Nos pas se confondent
Aux ondes lancées
Sans rebord
On plonge,
remords écartés Elles abondent tout horizon
De virtuels fécondes De corps faciles
Par trop dociles Nos regards ils succombent
Sous une toile d'idile Jongent des effacés
Sur toutes les secondes
Tombées d'être tentées
Dessinent eux si haches Grandes et vaillantes
Charmant leurs entourages
Les noyants
Quatre saisons Un buste en fleurs de sel
Est-elle réelle ?
Je lui concède
L'envie qu'elle me révèle
Quand sa voix profonde Me fait perdre pied
Je veux y répondre Sans être épargné
Elle inonde en gestes marés Le flux des masses du monde
En battent mon dile
Et se débinent
Toutes figures à la ronde Ce ne sont que des mots rondes
De lèvres passées
Toutes passées en son ronde
Et déjà fanée De silencieux visages
Sept aignaux au passage Une seule nymphe éharde
Les noyants