Il y en a qui vivient au monde vénère,
d'autres au contraire toute leur vie sont guignardes.
Mon père était parait-il un pauvre,
ma mère était bonniche dans sa maison,
le patron lui ayant fait du boniment,
et de plus lui ayant fait un enfant.
Ma pauvre daronne, par la patronne,
fut balancée en vitesse et comment pour me nourrir,
ma mère devint catin,
et moi depuis suis devenu un bourrien.
C'est nous qui sommes les hiboux,
les affaches,
les poyous,
qui n'en foutent pas un coup.
Dans la jour nous planquons nos mirettes,
moi le soir où sortons nos casquettes,
où nous femmes trébussulent ses bateaux,
pendant que nous chez le trou dans un coin viennons chauds.
On fait sa petite pelote avec des mecs comme nous,
des coquins, des affaches, des hiboux.
Faut pas se tromper,
nous ne sommes pas bons à tout,
on est des poisses, des cossards, et c'est tout.
On ne nous rencontre jamais sur les boulevards,
seulement le soir pour chatter leurs guipards.
Les gens rupards, les blancs et les vitieux,
avec leur poule qui nous fond les doux yeux,
viennent dans nos bouges boire du vin rouge,
et en dansant elles nous appellent au monsieur,
on sent leur chair qui frémit dans nos bras,
alors on se serre en leur disant tout bas.
C'est nous qui sommes les hiboux,
les affaches,
les poyous,
qui n'en foutent pas un coup.
Dans la jour nous planquons nos mirettes,
moi le soir où sortons nos casquettes,
nos femmes trinquent sous ses bateaux,
pendant que nous chelpitons dans un coin viennons chauds.
On fait sa petite pelote avec des mecs comme nous,
des coquins, des affaches, des hiboux.
Y'en a qui croient que ces hommes affranchis,
ils font marrer avec tous leurs chichis.
Nous on sait bien que ça finira au grand air,
le poussir est dans le truc à monsieur Desblaires.
A moins qu'un soir,
un mec ou cinq costauds,
nous refilent un coup de censurade dans la peau.
Ça finit vite,
sans eau bénite,
nos héritiers fitouchent des bigorneaux.
Les toccards,
on claque dans un sale coup,
sans que ce soit là ou ailleurs,
on s'en fout.
C'est nous qui sommes les hiboux,
des affaches,
des voyous,
qui n'en foutent pas un coup.
Dans la jour nous planquons nos mirettes,
moi le soir où sortons nos casquettes.
Égoutez ça,
vous les rupins,
y'aura moins de coquins,
quand chacun bracontera.
Si mon père n'avait pas agi comme un voyou,
moi aussi, pas peut-être un homme comme vous.