Elles vieillissent à petits pas,
de petits chiens en petits chats,
les bigotes.
Elles vieillissent d'autant plus vite qu
'elles confondent l'amour et l'eau bénite,
comme toutes les bigotes.
Ah ! si j'étais diable,
en les voyant parfois,
je crois que je me ferais châtrer.
Si j'étais Dieu,
en les voyant prier,
je crois que je perdrais la foi par les bigotes.
Elles processionnent à petits pas,
de bénitiers en bénitiers,
les bigotes.
Eh patati,
eh patata,
mes oreilles commencent à siffler,
les bigotes.
Vêtues de noir comme M. le curé,
qui est trop bon avec les créatures,
elles s'embigotent,
les yeux baissés,
comme si Dieu dormait sous leurs chaussures de bigotes.
Le samedi soir,
après le turbin,
on voit l'ouvrier parisien,
mais pas de bigotes.
Car c'est au fond de leur maison qu'elles se préservent,
des garçons,
les bigotes,
qui préfèrent se ratatiner de vèbre en vèbre,
de messe en messe,
toutes fières d'avoir
pu conserver le diamant qui dort entre leurs deux bigotes.
Puis elles meurent à petits
pas, à petits feux, en petits tas, les bigotes.
Qui s'y mettièrent au tas petit pas, au
petit jour, d'un petit froid de bigotes.
Et dans le ciel qui n'existe pas, les anges
sont vite en paradis pour elles,
une auréole est debout d'elles,
et elles s'envolent,
lole, lole, lole,
un petit pas de bigotes.