À contresens et dans les angles morts,
On se distingue, on ne se croise pas encore.
Allez !
En marge des manœuvres,
nos chances s'amenuisent,
Visage glacé aux lèvres qui sourient,
à peine,
et après tout,
C'est l'hiver que nos forces
nous lâchent,
Que nos veines
s'encrassent,
Que nos forces nous lâchent.
Des rues glacées au fil de nos volontés,
La pluie salée mais qui donc en ressort entière,
En marge des manœuvres,
nos chances s'amenuisent,
Presque vrai, presque, il n'y aurait qu'à
le dire,
Et après tout,
C'est l'hiver
que nos forces
nous lâchent,
Que nos veines
s'encrassent,
Que nos forces nous lâchent.
Que nos veines
s'encrassent,
Que nos forces
nous lâchent.
A
contresens et dans les angles morts,
Si l'on s'arrête, les autres gagnent encore.
Les autres gagnent encore.
A
contresens et dans les angles morts,
Si l'on s'arrête, les autres gagnent encore.
Encore.
Encore.
Encore.
A contresens et dans les angles morts,
Si l'on s'arrête, les autres gagnent encore.