Chevelure au vent,
elle allait intrépide
Vers le coufre-cul murlant
à ses pieds nus
L'ivresse du bruit dans ses yeux ingénues
Lui masquent les dangers de la vaque rapide
Son être vibré aux vacances splendides
Sans souci des périls à cet âge ingonnu
Frissonnant aux embruns du grand large venu
Avec la mort sournoise, un placard est stupide
Puis dans un grondement,
du récit fait branler
Sous son linceul d'écume,
elle avait appelé
De quelques faibles cris de colons blessés
Quelques faibles cris de colons blessés
L'enfant qui croyait ne pas être entendu
Vit Dieu même penché sur sa laine glacée
Répondant souriant,
à l'appel est perdu
Répondant souriant,
à l'appel est perdu
