Elle a des stris sur son chapeau,
la vieille,
Elle se fait croire que c'est l'été,
Au soleil on sent rassuré,
Il paraît que la dame a la faux,
C'est l'hiver qu'elle fait son boulot,
C'est pas qu'elle tienne tant à la vie,
Mais la vieille ça a des manies,
Ça aime son fauteuil et son lit,
Même si le monde s'arrête ici.
Elle a la tête comme un placard,
La vieille,
Et des souvenirs bien rangés,
Comme ses draps c'étaient d'oreillers,
Son tout premier carnet de balles,
Du temps où la valse c'était mâle,
Un petit morceau de voile blanc,
Du temps où l'on se mariait enfant,
De son feu héros, une croix de guerre,
De l'avant-dernière, dernière guerre,
Elle a des stris sur son chapeau,
la vieille,
Elle se fait croire que c'est l'été,
Elle ne fait plus partie du temps,
Elle a cent ans, elle a mille ans,
Elle est pliée,
elle est froissée,
Comme un journal du temps passé,
Elle a sa famille en photo,
la vieille,
Sur le buffet ils sont en rang,
Et ça sourit de toutes ses tantes,
Y'a les petits-enfants des enfants,
Et les enfants des petits-enfants,
Y'a ceux qui viendraient bien des fois,
Mais qui n'ont pas d'automne pour ça,
Ceux qui ont pas le temps,
qui habitent pas là,
Puis y'a les autres,
qui n'y pensent pas,
Elle a des stris sur son chapeau,
la vieille,
Elle veut se faire croire que c'est l'été,
Elle a des stris sur son chapeau,
la vieille,
Elle se fait croire
que c'est l'été.