Je t'ai rencontré par hasard,
ici ailleurs ou autre part,
il se peut que tu t'en souviennes.
Sans se connaître on s'est aimé,
et même si ce n'est pas vrai,
il faut croire à l'histoire ancienne.
Je t'ai donné ce que j'avais,
de quoi chanter,
de quoi rêver,
si tu croyais en ma bohème.
Mais si tu pensais à vingt ans qu'on peut vivre de l'air du temps,
ton point de vue n'est plus le même.
Cette fameuse fin du mois,
qui depuis qu'on est toi et moi,
nous revient sept fois par
semaine,
et nos soirées sans cinéma,
et mon succès qui ne vient pas,
et notre pitance
incertaine.
Tu vois,
je n'ai rien oublié dans ce bilan triste à pleurer,
qui constate notre faillite.
Il te reste encore de beaux jours,
profite-en,
mon pauvre amour,
les belles années passent vite.
Et maintenant tu vas partir,
tous les deux,
nous allons vieillir chacun pour soi.
Comme c'est triste,
tu peux emporter le phono,
moi je conserve le piano.
Je continue ma vie d'artiste,
plus tard,
sans trop savoir pourquoi,
un étranger,
un maladroit,
lisant mon nom sur une affiche,
te parlera de mes succès, mais un peu triste.
Toi qui sais,
tu lui diras que je m'en fiche.