Elle
est comme un puits de feuillage,
Douce comme le flanc du vent,
Affolée comme un feu flambant,
Dérivante comme un nuage,
Elle est la sueur et la neige,
Elle est le sable en plein midi,
Une humide touffe de nuit,
Prise entre la lune et minuit,
Elle est la belle et l'opportune,
L'indolente,
le foin de mai,
Et parmi ses cheveux défaits,
La pluie fine sur les glantiers,
Elle est comme une voie
rescapée du ravage, Fleurie dans mon enfance,
En ruine dans mon âge,
Elle est la main terrible et qui la veut
laiter,
Sur la face des morts et sur le drap des
noces,
Elle est la molle ardeur qui éclate la cosse,
La paille des tonnels,
un ciel apeuplié,
Une aurore qui
monte à la croupe
des blés.
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