À l'hiver qui pleure,
Où les oiseaux qui de froid meurent,
J'y crois.
Quelle meurtre chagrin,
La fleur quand elle perd son parfum,
J'y crois.
Et
quand même, tout cela n'existerait pas,
La vie n'est-elle pas mieux comme ça,
Que
cette vie,
on puisse en faire
un paradis,
J'y crois.
J'y crois.
J'y crois.
Tout comme un peuple à temps sauf,
J'y crois.
J'y crois.