Il neige
dans mon bol de café noir
trop sucré.
Il
neige sur le col de mon baignoire relevé.
Tout
est blanc
dans ma chambre froide.
Sur la table,
mes doigts tracent un mot
et je traverse le couloir.
Les skieurs ont dû passer hier soir.
Puis je m'enfonce dans l'escalier.
Mes pieds glissent sur le palier.
Je tombe épuisé.
Il neige sur les rangs de tuiles de terre cuite fondulée.
Il neige dans le ventre profond d'une fille étonnée.
Tout
est blanc
sur son corps brûlé qui
se tend
et s'étire brisé.
Et je traverse le couloir.
Des voisins ont dû nous voir
hier soir.
Puis je m'enfonce sous les dredants.
Mes pieds cherchent ce qui est bon
pour me réchauffer.
Il neige sur la plage offerte au vent déchaîné.
Il neige.
Il neige.