Derrière les murs de ta chambre,
la ville nous engueule.
Plus tard,
tu jetteras ta cigarette et refermeras la
fenêtre sur l'en-monde pour nous laisser seuls.
Sur ton lit,
on flotte comme des marins qui vont nulle part.
En excursions tous les deux, sur le Gibraltar.
Je coule dans tes histoires et j'ai pas fermé l'œil.
On luttera comme il faut,
afin de se faire engloutir un jour ou l'autre.
Bien assez tôt.
Parce qu'on n'est pas immortels.
Parce qu'on est rien que des hommes,
rien que des amants.
Rien que des enfants dans un trop petit corps.
Dans un lit trop grand.
