Me enseñaste a quererme y querer, me enseñaste a asumir la derrota, a dejar de cumplir el
papel de un idiota, que el invierno se abriga en tu piel, que las noches pueden ser más
cortas, que mi boca se muere de sed sin tu boca, y a mi prima le ha faltado contarte
que es ella, la dueña de mi letra, y de mi letra, a mi prima le ha faltado contarte
y que es ella, la dueña de mi letra, y de mi letra.
No te miento si digo que el tiempo se paró en tu calle para preguntar, que febrero se
durmió en un parque y que la lluvia cae y no me moja igual, que los milas se van y
no vienen a verme, que la primavera no es la misma, no te miento si digo que aún duermo
con las llaves puestas para oírte entrar, que el verano me escondió tu ropa y me contó
que aún sueña que un día volverás, que la sal de la bar tampoco quiere verme, y ahora
se entretiene con la orilla y que sin ti ya nada es para siempre, y a mi prima le ha faltado
contarte que es ella, la dueña de mi letra, y de mi letra, a mi prima le ha faltado contarte
contarte que es ella, la dueña de mi letra, y de mi letra.
Me besaste por última vez, me dejaste el otoño sin hojas, me dejaste una taza de té y una nota,
donde entiendo que aún puedes volver, donde aún leo el seseo de tu boca, donde aún siento el calor de tu piel,
de tu piel, la dueña de mi letra, a mi prima le ha faltado contarte que es ella, la dueña de mi letra,
y de mi letra, a mi prima le ha faltado contarte que es ella, la dueña de mi letra, y de mi letra.
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