Könst einem Jeter nicht gelingen, Mein Kind, der wär zu alt für dich,Ei, was zu alt? Mir geht's der Kunst, Mir sie versteht der Berg und mich.Liebidchen, macht ihr blau bei Kunst? Nicht ich, ihr seid's, ihr wart der Flausel,Versteht nun, dass ihr wandern mag, Gott weiß, wer euch jetzt im Herzen vertauselt.Glaubt mich nicht auf Trinze manches Jahr.Wohl weich ich gern auch der Armen trug, Ich seh, es war nur bei ihr kinderlos,Hat einst ein Weib und Kinder genug.Ach, sterb, eurer Frau, so mut' sich groß,War groß, groß!Und mir!Da dacht ich aus, ihr nennt mich für Weib und Kind ins Haus.Da hätt' ich ein Kind und noch ein Weib,Schwer, gar ein Lieberzeitverbreit.Ja, ja, das hast du schön gemacht.Ich glaub, der Meister mich gar vernacht.Am Ende auf dieses ist gar gefallen,Das Mütter der Nase im Weg,Vor allen der Wegmesser morgen, die mich erseh'n.Wer soll's ihm wehren, wenn's ihm gelähmt,*** Wüsterlein dein Vater hat?Wo so ein Meister den Kopf nun hat,Geh' ich zu euch wohl?Fänd' ich's zu Haus?Ach ja, hast recht, siehst im Kopf wird aus.Ab heut man sorg' und wird erliebt,Da mag's dann sein, das, was drin gibt.Wo in der Sinnschul zwar heut' gewohnt.Ja, Kind, meine Freiung wachtte mir not.Ja, sagt's, das hättet ihr gleich so'n sagen,Und wählt euch dann nicht mit Wunden zu fageln.Nun sagt, wer war's, der Freiung?Und wie wird's?Ein jungter Kind, gar unbelebt.Ein Ritter, ein Sackt,Und ward er gefreit.Nichts, da war ein Kind, statt dass ich weint.So sagt, erzählt, wie ging es zu?Er machte sorg' wie des Wehren des Ruh',So bestaubt er Hügel und hat vertan.Oh, mein Mann, der Sackt, der Herr Hügel,